La parte trasera del sillón se veía inexpugnable, pero no lo era para él. Conociendo sus limitaciones abdominales y valiendose mas de astucia que de agilidad, logro encaramarse arriba del respaldar- solo se escucharon unos “clicks” de uñas penetrando un rugoso tapiz.

Desde esta posicion podia divisar perfectamente su objetivo. Con los sensores altamente sensibles, ubicados en los lados de su félido rostro, detecto la direccion e intensidad del ligero viento que recorria la habitacion. Recordo lo que habia aprendido aquella vez en la que su señorío fue invadido por ese gato vagabundo merodeador.

Bud (pronunciado “bod”) era un gato grande y curtido por la calle. Grande con la que él se conseguia, nada de pellets prefabricados y envasados en coloridas bolsas con la foto de un gato regordete y amanerado. A oidos de Bud habia llegado la noticia que un nuevo gato alfa habia llegado a la comarca, asi que se preparó para una incursion en la guarida de este usurpador.

Al llegar, vio lo que parecia ser un cojín de sala de muy mal gusto. Se acerco un poco mas por la corniza, y entonces se dio cuenta que era un gato gordo, naranja y panzon, echado como un peludo lechon a la espera de su turno a la teta. Salto al piso y sin parar de caminar le espetó un despectivo maullido.

Zafarrancho de combate! Cinco no habia estado preparado para esto! La comodidad lo habia vuelto blando, y sin poder siquiera pararse, recibio la embestida de Bud, el cual, garras afuera, comenzo a darle una tunda de escuela. Fue gracias a la llegada del humano que lo alimenta que la cosa no paso a mayores. Unos cuantos rasguños y un mordisco en el lomo fue el recuento de daños de aquella inesperada incursion nocturna. En realidad la curacion le dolio mas que los golpes, pero lo mas, mas dolido, era su orgullo.

Cinco se prometio a si mismo que no volveria a ocurrirle algo asi nunca mas. Nunca. Entrenó y entrenó, dia y noche, al ritmo de “Eye of the Tiger” de Survivor. Afino sus sentidos felinos. Practicó saltos y ataques sorpresa en el humano que lo alimenta (notó que era un sparring sumamente malhumorado) y afiló sus uñas, hasta que volvio a recibir la visita del nefasto Bud.

Solo se escucharon maullidos, nadie presencio la reyerta. Al bajar las escaleras al primer piso, el humano que lo alimenta solo vio a Cinco, encaramado encima de la mesa de la sala con un aire triunfador y egocentrico, como si lo que mas quisiera es poder verse a si mismo en ese momento. Unos debiles maullidos se escuchaban entre las rejas de la ventana, un mal calculo en sus planes habia dejado a Bud encerrado contra la esquina.

Al ver la distraccion en el rostro soberbio de Cinco, se lanzo hacia un sillon, salto hacia el baño y escapo por la ventana. Dicen que lo vieron por los alrededores un par de veces mas, pero nadie supo nunca adonde fue a parar el dictador vencido.

El viento era el propicio para llevar a cabo su tarea.

“La maldad es como un ese ticket del select del grifo que tienes en el bolsillo
a veces piensas que ya no esta
pero no, ahi esta…
arrugado y despintado
y cuando lo botas con el firme proposito de deshacerte de él,
en pocos dias hay otro mas…”

A veces siento que mi indice de maldad esta especialmente alto. Esos dias es mejor evitarme. Lo bueno es que es como los indicadores economicos de un pais. Puede subir, puede bajar, pero es parte intrinseca del ser. Y eso es algo en lo que se puede confiar.

Hoy estoy con un Indice de maldad de 6,43. Aun no le he planteado unidades. Si alguien tiene alguna idea, algo asi como “diablopascales” (Dp) o “Kilogramos-Odio” (Kg-O) hagamela saber.

PS: No confundir con lo “jodido” que pueda ser uno. Hablamos aca de maldad destilada. Absolutamente “buena-onda” free.

Hoy me encontre con mi gemelo identico. Quedamos en encontrarnos en un restaurante y lo reconoci de inmediato. Hicimos un poco de conversacion ligera, hasta que nos trajeron el vino que él habia pedido al llegar. Un Châteauneuf-du-Pape 2005, que yo jamas hubiera podido pedir por que yo qué sabia de vinos, si el alcohol con el que habia vivido toda mi vida fue el de las cervezas que me tomaba en ese barcito en Barranco. Me conto que habia viajado a Washington hacia una semana, y habia estado en la Casa Blanca. Me conto que gracias a un contacto con el embajador de Chile, habia conocido unos inversionistas norteamericanos interesados en biodiesel, y fue a mi tercer bostezo cuando decidio preguntarme como me iba.

Fui vago y confuso en mi respuesta, y es que yo mismo no sabia como me iba. A estas alturas, ya habia sido bastante indulgente con el mozo asi que le pedi que se acercara, y mi gemelo identico inmediatamente le espetó un sófero “trae la comida ahora o hago que te despidan” con una mirada que hubiera podido cortar la bandeja de plaqué que traia el mesero.

Comimos, hablamos, tomamos un poco mas, y el pagó con su tarjeta oro (la platinum, me contó, no la usa en Lima por que lo podrian secuestrar) Salimos a una fresca noche marina, con una brisa de ligero sabor salado. Me hablo que estaba en el negocio de la harina de pescado, y que acababa de abrir una planta en Chimbote. Yo le conte que de chico cuando pasaba por Chimbote camino a la playa no soportaba el olor a pescado que tiene ese pueblo. El me dijo que no era pueblo, que ya era una ciudad industrial. Encogi los hombros.

LLegamos al pomposo podio del valet parking, y mi gemelo produjo de su bolsillo el ticket y solicito al encargado traer el carro con cuidado por que no tiene ni un raspon. Es nuevo, del año. Mientras esperabamos el carro, le conte que habia bajado de internet la discografia completa de Led Zepellin, en version de alta calidad, y el me pregunto si todavia escuchaba eso? Me hizo sentir una mezcla de verguenza con culpa combinada con un poco de frustracion. Dijo que me iba a llevar a un bar de jazz, donde tocaba una trompetista canadiense que estaba buenisima. Me quede parado ahi, como un estupido, viendolo irse y yo al lado del podio, no sabiendo que esperaba, yo no tenia auto.

Saque de la billetera una foto de él. La observe, y por un momento no sabia si él era yo, o yo era él, o quién era quién. Camine hasta la avenida, donde un charco de agua reflejaba la luz del poste puesto alli hace tanto tiempo. Pensar que el poste tenia una larga vida, y el charco se formo con la lluvia de hoy, y el reflejo se ira tan rapido como ese charco. Pense en lo que mi gemelo identico habia comentado sobre su nueva casa en El sol, El fundo, La laguna, no se, algo de “la Planicie”.  Dijo que era un excelente momento para vender, y que con solo seis meses su propiedad se habia revalorizado. Pobre, si lo que queria siempre era tener una casa, una casita, donde vivir tranquilo y tener a la mano siempre la panaderia, el bar, la bodega, una cebicheria fresca y un buen chifa. Si ya tenia lo que queria, para que venderlo? Me prendi un pucho acordandome que en su casa no se fuma por que los muebles luego apestan.

Arranqué una rama de arbol, y fui golpeando los barrotes de la reja de un parque de Chacarilla, ya estaba lejos del restaurante y tome un bus. Al subir mire por el espejo al chofer, con cara de bonachon, que me devolvio la mirada por el mismo espejo, con ojos enrojecidos por el humo y el dia de trabajo. Me sente al lado de una chiquilla, universitaria, con una regla T y una maqueta en la mano. Regresaba a casa con cara triste y triquera. Me hizo acordar como mi gemelo insistio en que terminara mis estudios, regresara a la universidad y me graduara, que eso me abriria muchas puertas. Supongo que es verdad, pero nunca necesite abrir ninguna puerta antes. Me costaba entender por que mi gemelo identico era asi. O como se habia tornado en esa persona tan materialista y fria. Baje en la esquina del boulevard de Barranco.

El gato hizo un amago de saltar hacia el sillon pero no lo hizo. No aun. El humano que lo alimenta (no llamémoslo Acido) estaba comodo, despues de todo es uno de esos sillones horribles pero extremadamente placenteros que levantan los pies y bajan el respaldar poniendo tu cuerpo en una posicion en la que nunca fue diseñado para colocarse, pero que debio. Estaba comodo, entonces, muy comodo. Un simple salto no causaria el efecto deseado. El gato replanteo su estrategia.

“Cinco” lo habian nombrado. Un nombre inusual. Siempre le gusto el sonido de la palabra “Cinco”. es como que… musical. Cinco… El gato llego un caluroso dia de verano, a la casa que el humano que lo alimenta habia alquilado en el balneario de Pucusana para pasar el fin de semana. El humano lo habia visto, entre los pies de unos niños, tratando de escapar a una sesion de tortura que dirigia uno de los chiquillos con una afilada vara de madera. Cinco era realmente minusculo, no mediria ni quince centimetros a lo mucho, y se veia indefenso. Fue la primera y ultima vez que se le vio indefenso.

-Hey muchacho! que haces con el gatito?
- Nada señor, lo encontramos aqui. – Respondió el cabecilla con soslayo.

El gato inspiró ternura y al verlo tan indefenso, el humano que lo alimenta decidió hacerse de el.

- Te lo compro. Toma, aqui tienes cinco soles.

Que paradógico. Y asi el gato Cinco y el humano que lo alimenta se conocieron.

Que divertido es cuando uno puede tener una conversación no-profunda y no sentirse mal al respecto. No me refiero a unos comentarios sobre Rómulo león, obama, el temblor del otro día… me refiero a esas conversaciones que sabes que puedes tener en cualquier momento y en cualquier lugar, y tu interlocutor te va a escuchar con la misma atención y esmero con la que tu reparas en lo que te dice, y no se trata de un probleeeeema o de la famiiiilia (y alargo las vocales para darle ese toque de cansaaaancio) simplemente se trata de algo que interesa mutuamente sin apasionar ni levantar mucho polvo.

A veces llegas donde un amigo querido, y le comentas algo, y te mira con cara de “invita pe” o te encuentras con un compañero de la universidad, y la conversación se atraca como wáter del estadio y ahí se queda, flotando en el aire, hasta que alguno de los dos, piadosísimo, dice “oe weno me tengo que ir”.

Pero existen esas raras ocasiones en las que de pronto te encuentras hablando ya por más de 2 horas con esta persona, y aparentemente no hay un tema, simplemente hay conversación, hay conexión. Si ya sé que suena medio astral (y no faltara alguno que leyendo estas líneas piense “invita pe”) y no estás pensando en el escape perfecto, o cómo decirle que te tienes que ir por que “tas matao”.

Estas pláticas son, para mí, tan positivas y llenas de una energía especial, no esa que te da el sustagen, el reiki o la kiwicha, que hacen que mi cerebro haga una especie de bypass a cualquier síntoma depresivo, neurótico, esquizoide o de ira, ahorrándome efectivamente unos 380 dólares en psicoanálisis*

Llega la noche y estoy calmado, apaciguado, como burro con querencia y solo me separa una ducha tibia del paraíso y las 40 vírgenes (que si dios existe no son exclusividad de los musulmanes). Ningún Hatha yoga, tecito de tilo ni blíster de diazepam logra ese efecto en mi. Pero lo más divertido de todo, es lo que he descubierto hoy.

Si hoy.

Resulta que eso tambien me ayuda a despejar mi mente para escribir. Y no hablo de astronautica literaria al mejor estilo “Boom latinoamericano” ni una ronda completa de cuentos de Aasimov, sino simplemente de escribir, catárticamente, lo que aquella neurona sobreviviente a “el niño” de borracheras y heroina silente de juergas y examenes de matematicas, me dicta.

Esta vez es un ensayo sobre la paz mental. Mañana sera sobre la caca de cigueña. No se. No importa. En realidad nada importa. Eso es lo genial de estas conversaciones. Nada se va a joder. No hay un término de tiempo que cumplir, nada se va a acabar antes que llegues. Simplemente las tienes y listo. En esos casos el hielo que podria haber, se convierte en un miserable marciano de semaforo, y el tiempo se detiene en uno de esos espacios á la matrix en donde la camara te da vueltas y a uno le importa un pepino.

Espero que nunca se acaben las tertulias y los coloquios esos que no tienen sentido pero si tienen mucho.

* Numero estadístico calculado en base a lo que gastaría en terapia si estuviera loco (loco como para pagarle eso a un psicoanalista)

Es evidente que uno para avanzar tiene que dejar el sitio en donde está. Ya lo dijo Newton con sus famosas leyes, y lo repitieron innumerables profesores de física. Las cosas pasan, el tiempo avanza, y uno o se queda, o se trepa al micro de la vida, que a veces resulta ser un tren bala japones o una de esas combis asesinas que pasan a todo cuete.

Sin embargo no todo es cambio, no todo es movimiento. Es necesario parar, de vez en cuando. Tomarse un cafe, respirar hondo, rascarse la cabeza o tirarse un pedo, con la tranquilidad que el evento requiera. O sentarse y escribir un blog. Debo confesar que hasta ahora le tengo terror a esa fausta palabra. Aqui el famoso “writer’s block” se eleva al cubo. La mente en blanco se me contagia como tifoidea y termina por atraparme en medio de un respiro, que termina alargandose a un nivel casi comatoso, que fulminaria cualquier tipo de hipo rebelde.

Es entonces que opto por ofrecerme, cual guerrero vencido, gato panza arriba, ante el cruel y romano publico, exponiendo mi oculta debilidad, para asi, poder de una vez derrotarla y conjurarla.

El tiempo pasa. Ya era hora que comenzara mi blog.